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Se uma pessoa diz a outra que a ama, a própria linguagem supõe a expressão "para sempre". Não tem sentido dizer: - Amo-te, mas provavelmente só durará uns meses, ou uns anos, desde que continues a ser simpática e agradável, ou eu não encontre outra melhor, ou não fiques feia com a idade. Um "amo-te" que implica "só por algum tempo" não é um amor verdadeiro. É antes um "gosto de ti, agradas-me , sinto-me bem contigo, mas de modo algum estou disposto a entregar-me inteiramente, nem a entregar-te a minha vida".

Santamaría Garai

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Não deves recusar a dor, porque ela te constrói, te marca os limites e te faz crescer por dentro dos teus muros.

Sem ela, não passarias de um projecto do homem que hás-de ser. Ela edifica-te os músculos, a cabeça e o coração, e não existe outra maneira de chegares a ser aquilo que deves vir a ser.

Se não sofresses não haveria ninguém dentro de ti.

Paulo Geraldo

Diz-lhe que não, diz-lhe que tudo acabou

Que é sempre mais feliz aquele que mais amou

Chega de juras de amor

Promessas de amor eterno

Para algum tempo depois

Voltarmos ao mesmo inferno

Por vezes é mesmo assim

Não há outra solução

Doi muito dizer que sim

Doi menos dizer que não

Diz-lhe que não, diz-lhe que tudo acabou

Que é sempre mais feliz aquele que mais amou

Diz-lhe que chega de ouvir as frases habituais

Chamam-me a maior paixão da vida, coisas banais

Maior ou não pouco importa

Ser a única isso sim

Diz-lhe que não me enganou

Enganou-se ele por mim

Diz-lhe que não, está na hora de acabar

Mas por favor não lhe digas que ainda me viste chorar

Não sou!

Não sou, porque não faço.

Não sou, porque não sou capaz ou não quero.

Não sou.

Sim. Não sou!

Ser implica Presente, ser Todo.

( ser... mas como dizer o mesmo sem o "ser"?)

Portanto: não Sou.

Pois, somos só porque cá estamos?

Não sou, só isso.

POrtanto, não existo.

Li

Uma das funções da rádio é espalhar magia: nós não temos cara, temos vozes, e isso ajuda a incendiar o imaginário dos ouvintes. Esta rádio de hoje, coitada, não incendeia absolutamente nada. Põe o ouvinte a um canto e diz-lhe: ouve isto, que não te maça, não te assusta, não te provoca.

António Sérgio ( 1950- 2009 )

NOvo Circulo

Simplesmente há coisas que não percebo e cada vez mais sei que estou num ambiente onde não me reconheço e não gosto de estar. Realmente quem está mal muda-se e eu começo a acreditar nesta máxima. Sinto que mudei muito, talvez de mais e que tudo agora faz um sentido diferente para mim. Pressinto outras leituras, leituras que estão fora das minhas capacidades e que não pensava serem possiveis.

As pessoas já não se amam, pelo menos da mesma maneira; já não se sentem, já não se entusiasmam com uma voz que não se ouve há semanas. É estranho dizê-lo, mas já se esqueceram, e era suposto ser para sempre. Magoam-se, acotovelam-se e passam, não por cima, mas em cima. Estou fora de água, sim mas não sei onde me perdi. e porquê? a resposta e a culpa são minhas, se fosse menos preocupada com os significdos. seria mais fácil, com certeza.

Estou desanimada; com forças mas desanimada. O mundo que construi, onde habitei anos e anos já não me aconchega e reconforta, cansa-me e extenua-me os sentidos, por uma busca que é só minha.

Sei que tenho de partir. Partir para significar algo noutro lado. há tanto para conhecer e tantas pessoas para servir e amar. Tenho pena mas não me arrependo.

Fui feliz e agradeço a Deus por isso, Ele deu-me o que nunca serei capaz de agradecer. Agora é tempo de pegar e partir.

Obrigada a Todos

Um pouco de cor

Fotografia: Sandra Pita

=D

" Se porventura lhes acontecesse conhecerem homem mais feliz, com uma gargalhada, do que o sobrinho de Scrooge, a única coisa que posso dizer é que gostaria também de o conhecer. Apresentem-mo e cultivarei essa relação.
É justo, imparcial e nobre ajustamento das coisas que faz com que, enquanto a doença e a tristeza são contagiosas, nada haja no mundo de tão irresistivelmente contagioso como o riso e o bom humor. "

Dickens, Charles (1870)

O Natal do Senhor Scrooge e Os Sinos de Ano Novo, Trad: Lucilia Filipe (2002)p.76

Ser Feliz ( assim ) não tem preço... :)

O Brincador

Quando for grande, não quero ser médico, engenheiro ou porfessor.
Não quero trabalhar de manhã, seja no que for.
Quero brincar de manhã á noite, seja com o que for.
Quando for grande, quero ser um brincador.
Ficam, portanto, a saber: não vou para a escola aprender a ser um médico, um engenheiro ou um professor.
Tenho mais em que pensar e muito mais para fazer. Tenho tanto que brincar, como brinca um brincador, muito mais o que sonhar, como sonha um sonhador, e também que imaginar, como imagina um imaginador.
A minha mãe diz que não pode ser, que não é profissão de gente crescida.
E depois acrescenta, a suspirar: “ é assim a vida”.
Custa tanto a acreditar. Pessoas que são capazes, que um dia também foram raparigas e rapazes, mas já não podem brincar.
A vida é assim? Não para mim. Quando for grande, quero ser um brincador.
Brincar e crescer, crescer e brincar, até a morte vir bater àm minha porta.
Depois também, sardanisca verde que continua a rabiar mesmo depois de morta.
Na minha sepultura, vão escrever: “ Aqui jaz um brincador. Era um homem simples e dedicado, muito dado, que se levantava cedo todas as manhãs para ir brincar com as palavras.

?

sinto que...

Creio que esta dor pequenina nunca vai terminar de me mastigar. São muitos os dias em que acordo e penso que o passado foi lá atrás e que o caminho será mais fácil, mas depois, basta um momento para que tudo perca o sentido. Custa. Apenas custa muito. Sei que tudo sara, que tudo segue o seu caminho, mas sinto que não consigo andar como a maré. Sinto que encalho aí algures nos degraus que se tem que subir, sei lá! o Antes não foi como se esperava e o Depois parece que não chega, está encalhado...... como se esquece? Como se cura uma ferida? esta ferida??

Tudo será melhor algum dia. Só resta saber é qual.....

Não há fim

Era uma ponte quase em ruínas. Atravessava-se a ponte e do outro lado estava o rio. Vi um velho sentado na ponte, no último pilar, com uma comprida cana de pesca presa entre as mãos. Parei o carro e fui ter com ele. « Os porcos dilatam com o calor», riu o velho apontando com o queixo para um animal enorme, meio afundado na lama, alguns metros abaixo. Se ele não me tivesse dito aquilo pensaria que era um hipopótamo.

Retorqui:

- Deve fazer muito calor neste lugar...

O venho riu-se às gargalhadas. Faltavam-lhe dentes. As gargalhadas, todavia, eram jovens, como se por baixo da pele grossa e enrugada se escondesse um rapaz com a dentadura completa, a cabeleira farta e o rosto liso, ainda imberbe. Explicou-me que, depois da ponte ter sido construida, o leito do rio se desviara umas dezenas de metros para o lado esquerdo, dando origem àquele particular extravio da razão. O rio recusara a ponte. Sempre que chovia a estrada ficava pelas àguas.

- Não há maneira de passar?

O velho encolheu os ombros. Não havia. Não, pelo menos enquanto chovesse, e estávamos em plena estação das chuvas. Fosse como fosse, quase nunca aparecia ninguém naquela estrada.

- Vai dar onde a estrada?

E ele sabia? Voltou a rir-se. O riso dele refrescava a alma, como tomar banho de mangueira após um dia de praia. Não sabia. nunca vira ninguém cruzar o rio vindo do outro lado.

- Então vou ter de voltar para trás?

Irrita-me voltar para trás. Viajo para saber onde as estradas vão dar. Prefiro seguir pelas estradas secundárias. Gosto dos caminhos de terra batida, das picadas abertas a custo entre espinheiras altas. Uma vez, algures no deserto do Namibe, encontrei uma estrada desenhada na rocha. Durante quilómetros e quilómetros o que havia era apenas o corpo exposto de uma rocha lisa, com a mesma cor alucinada dos crepúsculos, batida pelo vento áspero e pelo duro sol. Pequenos paralelepípedos cortados numa pedra escura, e colocados de dez em dez metros de ambos os lados da estrada, traçavam o percurso. Depois reapareceram as dunas, coroadas aqui e ali pelas rijas folhas de uma Welwitchia mirabilis, e o sonho terminou. Da mesma forma que um surfista procura a vida interia a onde perfeita, eu procuro a estrada. Provavelmente era aquela, mas não tenho uma única imagem que comprove a sua existência.

- Quer almoçar comigo?

A proposta apanhou-me de supresa. Disse-lhe que não. Depois corrigi:

- Onde?

Ele informou-se que havia um pequeno restaurante ali perto, mesmo à beira da estrada. Eu não vira restaurante nenhum. O velho desmontou a cana de pesca, arrumou os apetrechos num saco de couro e levantou-se. Mostrou-me a pescaria. Ajudei-o a colocar tudo na bagageira. O restaurante não era logo ali. Ficava a uns bons vinte quilómetros. Chamava-se O Máximo, o que me pareceu uma designação demasiado optimista, até compreender que era o nome do proprietário. O poroprietário, aliás, era ele mesmo, o velho pescador. Máximo mandou grelhar os peixes que trouxera do rio. Estavam bons, acompanhados por batatas cozidas e salada de alface e tomate. Quis saber como era ele para ali, porque decidira construir um restaurante num lugar tão remoto, junto a uma ponte que dava para uum rio. Máximo encolheu os ombros magros. Não fora ele quem construíra o restaurante. Ganhara-o ao jogo. Fora por causa do jogo, fugindo de credores, que se eentranhara no mato, até chegar àquele lugar sem nome. Contou-me isto enquanto almoçávamos, bebendo cerveja morna e sorrindo sempre.

- Quer jogar?

- Não, eu não jogo.

- É uma pena. Tencionava apostar o meu restaurante contra o seu carro. Se perdesse esperava pelo fim das chuvas, atravessava o rio a pé, e sguia viagem. Se ganhasse pegava no carro e voltava para trás, para a vida que deixei...

Eu não queria v0ltar para trás. Não queria regressar à vida que havia deixado. Hesitei um isntante e depois disse-lhe que sim, que estava disposto a jogar, que aceitava a aposta. Os olhos dele brilharam. Tirou dos bolsos das calças um par de dados muito gastos. Reparei que lhe tremiam os dedos, e que tinha as unhas manchadas de nicotina. Venceu-me sem dificuldade. Entreguei-lhe as chaves do carro e pedi um café. SEntia-me de repente muito cansado.

- Enfim é isto o fim?

- Não- respondeu-me Máximo sem perder o sorriso. - Não há fim. O que há são intervalos.

José Eduardo Agualusa

in, PASSAGEIROS EM TRÂNSITO.